![\"\"](\"http:\/\/www.cronicasdamadrugada.com\/wpc\/wp-content\/uploads\/2018\/01\/IMG_0918.jpg\")
<\/a><\/p>\nAtinjo uma das eleva\u00e7\u00f5es da montanha. Pensava que era o cume, mas estava enganado. Avisto uma eleva\u00e7\u00e3o superior do outro lado de um pequeno planalto sulcado por um caminho de terra. Des\u00e7o at\u00e9 ao planalto – volto a atravessar nuvens, desta vez em sentido descendente – e percorro o trilho.
\nPasso por um enorme rebanho de cabras. Continuo a andar e concluo que afinal ainda n\u00e3o tinha visto nada. Cada vez h\u00e1 mais cabras. O caminho desce e curva \u00e0 esquerda. At\u00e9 l\u00e1, a vegeta\u00e7\u00e3o est\u00e1 cheia de cabras. O rebanho parece intermin\u00e1vel. T\u00e3o vasto que faz lembrar um ex\u00e9rcito num filme \u00e9pico.
\nJunto \u00e0 curva, sentada numa rocha, est\u00e1 a pastora. Enverga um longo quispo verde, chap\u00e9u vermelho e r\u00f3i tranquilamente uma ma\u00e7\u00e3.<\/p>\n
Acena com acabe\u00e7a ao meu cumprimento, algo intrigada com a vis\u00e3o de um tipo com montes de tralha \u00e0s costas por ali \u00e0quela hora. A intriga deve ter-se adensado quando me viu abandonar o caminho e come\u00e7ar a subir diretamente pela encosta da montanha. O seu fiel companheiro, um enorme c\u00e3o da serra, cumpre o seu dever e n\u00e3o tira os olhos de mim, em escrut\u00ednio de uma potencial amea\u00e7a. Mesmo ap\u00f3s alguns minutos, quando me sento num rochedo para beber \u00e1gua e fotografar a legi\u00e3o caprina, ele continua especado a observar-me. Retiro uma barra energ\u00e9tica da mochila e decido prolongar a pausa. Permane\u00e7o uns 10 minutos a observar aquele quadro pastoril.<\/p>\n
<\/p>\n
Noto que o c\u00e3o \u00e9 preto mas tem as pernas brancas. Faz lembrar o \u201cPe\u00fagas Brancas\u201d, que Kevin Costner batizou no \u201cDan\u00e7as com Lobos\u201d.
\nAs cabras continuam com o seu apetite insaci\u00e1vel e levanta-se uma brisa de fim-de-tarde que abana os arbustos \u00e0 minha volta.\u00a0 Atenta a esses ponteiros e\u00f3licos, a pastora decide que est\u00e1 na hora de regressar a casa. O Pe\u00fagas da Freita continua a fitar-me por alguns segundos, at\u00e9 concluir que eu n\u00e3o era amea\u00e7a digna da sua aten\u00e7\u00e3o e segue a dona com a cauda a abanar.<\/p>\n
A vegeta\u00e7\u00e3o \u00e9 densa e dif\u00edcil de percorrer. Mais \u00e0 frente h\u00e1 um conjunto de pedregulhos que parecem ter rebolado pela montanha abaixo e que por ali ficaram, como pe\u00e7as de lego espalhadas. Subo l\u00e1 para cima e vou escalando, de rocha em rocha, radiante com o trajeto divertido e com o tempo que estou a poupar.
\nO dia j\u00e1 come\u00e7a a entardecer quando alcan\u00e7o mais um planalto. H\u00e1 uma ligeira eleva\u00e7\u00e3o rochosa um pouco mais \u00e0 frente, mas resolvo ignor\u00e1-la.
\nEste planalto parece-me perfeito para montar acampamento. Tem uma clareira que promete uma vista id\u00edlica que a neblina n\u00e3o me permite para j\u00e1 descortinar, mas que estar\u00e1 l\u00e1 quando eu abrir as cortinas ao acordar. E, acima de tudo, este planalto cumpre o meu mantra do campismo selvagem.
\nO local est\u00e1 bastante distante de qualquer estrada pavimentada e transitada e \u00e9 praticamente inacess\u00edvel. Qualquer pessoa teria de percorrer horas a p\u00e9 por trilhos e encostas de montanha durante a noite para vir c\u00e1 ter. Ou seja, a probabilidade de algu\u00e9m me vir aqui chatear \u00e9 nula. E a probabilidade de ter uma noite tranquila, s\u00f3 eu, a montanha e as estrelas, est\u00e1 nos 99 por cento. Gosto desses n\u00fameros.<\/p>\n
Janto qualquer coisa enquanto observo o espesso nevoeiro que se abate sobre o meu acampamento. Parece que n\u00e3o vou ter estrelas esta noite. Por outro lado, terei uma noite mais atmosf\u00e9rica e, de certa forma, ajustada. N\u00e3o muito distante daqui, h\u00e1 uma terra chamada Cambra. Segundo uma lenda local, essa povoa\u00e7\u00e3o foi aterrorizada durante anos por um lobisomem. Os antigos juram que um ser monstruoso, meio lobo meio homem, surgia por entre a neblina nas noites de lua cheia e percorria as ruas em busca de v\u00edtimas. As pessoas trancavam-se em casa e ouviam os seus uivos aterradores a ecoar por entre todas as esquinas da aldeia. \u201cN\u00e3o te atrevas a sair \u00e0 rua nas noites aluaradas\u201d, era um conselho que rapidamente se tornou regra na regi\u00e3o. \u00c0 medida que releio as minhas notas, constato que seria engra\u00e7ado ouvir um uivo l\u00e1 fora, neste preciso momento. Embora esteja na cordilheira de montanhas (Freita, Arada, Gralheira, Montemuro) onde se encontram o maior n\u00famero de lobos a sul do Douro, a coincid\u00eancia n\u00e3o acontece. Hoje, a noite \u00e9 muda. Muda e cega. Deslizo o zip da tenda e verifico que o nevoeiro j\u00e1 cobre tudo. Desligo a lanterna e deixo que ele me aconchegue como uma manta misteriosa.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Desperto com o azul-escuro do c\u00e9u a clarear e a encher-me a tenda com luz crepuscular. Espreito l\u00e1 fora e, pela primeira vez em muitas horas, tenho vista limpa para o c\u00e9u. A lua parece uma bola esvaziada no seu quarto minguante. \u201cEst\u00e1 explicado porque n\u00e3o houve uivos nem visitas de lobisomens\u201d, concluo.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Desmonto rapidamente o acampamento, meto a mochila \u00e0s costas e come\u00e7o a descer pela encosta contr\u00e1ria da montanha. Atravesso um bosque com tapete de caruma, encontro um trilho sinalizado por uma das maiores mariolas que j\u00e1 vi, retiro a teleobjetiva \u00e0 pressa da mochila para fotografar uma ave de rapina. Tudo a passo acelerado. Continuo sem saber que horas s\u00e3o. Talvez sejam oito e qualquer coisa quando passo por um campo de cultivo e encontro uma senhora na casa dos cinquenta, que aceita baixar a enxada por uns minutos e trocar dois dedos de conversa comigo. Conhece a lenda, mas com um interveniente diferente. <\/p>\n Sempre adorei o mito do Lobisomem. Desde as tardes livres do ciclo quando ia ao videoclube alugar filmes como \u201cAn American Werewolf in London\u201d ou \u201cSilver Bullet\u201d, que via com as persianas das janelas fechadas mas confortado por saber que o sol estava l\u00e1 fora. Requisitava livros na biblioteca, ouvia hist\u00f3rias dos mais velhos. Quando cresci e comecei a viajar sozinho por Portugal, era comum lembrar-me desse mito sempre que visitava aldeias nas montanhas. O interior est\u00e1 repleto desses contos, que felizmente v\u00e3o passando de gera\u00e7\u00e3o em gera\u00e7\u00e3o e sobrevivendo \u00e0 passagem desmistificadora do tempo. Tamb\u00e9m eles s\u00e3o peda\u00e7os de cultura que fazem parte do nosso patrim\u00f3nio oral.<\/p>\n A vers\u00e3o original do mito \u00e9 f\u00e1cil de resumir: Um homem que se transforma num ser h\u00edbrido, meio lobo, meio homem, nas noites de lua cheia e s\u00f3 volta ao estado normal ao amanhecer. Acreditava-se que a \u00fanica forma de quebrar a maldi\u00e7\u00e3o seria espet\u00e1-lo e faz\u00ea-lo sangrar enquanto estivesse sob a forma animal. A origem da maldi\u00e7\u00e3o \u00e9 desconhecida, embora haja quem acredite que esta atinge sempre o s\u00e9timo dos filhos. Assim acreditava o meu bisav\u00f4 materno, Jos\u00e9 Maria dos Santos. Algures na d\u00e9cada de 40, na aldeia de Jardo, pequena povoa\u00e7\u00e3o nas margens do Rio C\u00f4a, ele e um grupo de amigos suspeitavam que um jovem adulto, o s\u00e9timo irm\u00e3o de uma fam\u00edlia local, era o respons\u00e1vel pelo estridente barulho de galope que se ouvia em noites de luar nos caminhos de terra batida que cruzavam a aldeia. Num ser\u00e3o de Inverno aquecido com copos de jeropiga, chegaram a uma decis\u00e3o. \u201cTemos de livrar o rapaz do encantamento\u201d. Afiaram a ponta de uma vara comprida e passaram a vigiar a casa do jovem nas noites de lua cheia.<\/p>\n Numa dessas noites, o destrancar da porta prendeu-lhes a aten\u00e7\u00e3o. Viram-no sair e enveredar por um trilho que percorria o bosque. Seguiram-no \u00e0 dist\u00e2ncia, com o luar a alumiar o caminho. Ap\u00f3s meio-quil\u00f3metro de mato, perderam-no de vista. Olhavam em redor e nada viam, nada ouviam. At\u00e9 que um deles aponta o dedo numa dire\u00e7\u00e3o, sem conseguir pronunciar uma palavra. L\u00e1 ao fundo, a despontar da escurid\u00e3o, surge um enorme cavalo branco. Fita-os por um segundo e come\u00e7a a galopar na sua dire\u00e7\u00e3o. O grupo de homens de barba rija corre desenfreadamente. \u201c\u00c9 hoje, \u00e9 hoje que vamos desta para melhor\u201d. Com o batuque das patas vigorosas do animal cada vez mais pr\u00f3ximo, percorrem as ruelas da aldeia em desespero, sem coragem para olhar para tr\u00e1s. Entram aos trope\u00e7\u00f5es na casa de um deles e fecham a porta com for\u00e7a. Ca\u00eddos pelo ch\u00e3o, tentam a todo o custo recuperar o f\u00f4lego. Mas ele \u00e9-lhes roubado mais uma vez, por um violento coice na porta. \u201cParecia um trov\u00e3o\u201d. Com o sangue gelado, n\u00e3o saem do s\u00edtio, nem sequer ousaram dizer uma palavra, at\u00e9 os primeiros raios de sol entrarem na janela. Familiar \u00e9 tamb\u00e9m a \u00e1rvore com folhagem avermelhada que avisto l\u00e1 \u00e0 frente. Penso que j\u00e1 passei por aqui. Gostava de trocar impress\u00f5es com mais algu\u00e9m, mas desde o encontro com a agricultora que n\u00e3o encontro vivalma. S\u00f3 eu, a \u00e1rvore ruiva e um \u201cmapa\u201d gatafunhado a l\u00e1pis de um trilho que julgo n\u00e3o estar a seguir. Seria ir\u00f3nico, todo este plano, subidas e descidas de montanhas, pernoitas em planaltos cobertos de nevoeiro, lendas e reminisc\u00eancias de contos antigos, para no final n\u00e3o encontrar a famigerada gruta. Estava j\u00e1 preparado para retirar o bloco de notas da mochila e escrever algo rebuscado como \u201ctinha de ser um dos quatro elementos a sussurrar-me o caminho\u201d, quando paro. O tempo parece ter congelado e a aragem matinal de fim de inverno n\u00e3o tem nada a ver com isso. As pernas est\u00e3o petrificadas, a boca aberta e as m\u00e3os esfregam os olhos, que n\u00e3o querem acreditar. \u201cSurreal\u201d, balbucio em voz alta.<\/a><\/p>\n
\nJ\u00e1 \u00e9 escuro quando recolho \u00e0 tenda. Resolvo dar uma vista de olhos pelos apontamentos antes de tentar dormir. O feixe t\u00e9nue da headlamp ilumina o bloco, que folheio durante alguns segundos at\u00e9 encontrar a p\u00e1gina com uma palavra escrita a l\u00e1pis no canto superior direito. Lobisomem. Por tr\u00e1s da palavra h\u00e1 uma hist\u00f3ria. Foi ela que me trouxe aqui esta noite.<\/p>\n
\nAp\u00f3s a ca\u00e7ada, o lobisomem levava as v\u00edtimas para o seu esconderijo, uma caverna h\u00famida junto a um ribeiro, onde as devorava. \u201cHavia por l\u00e1 imensos ossos\u201d, diziam os alde\u00f5es. Alguns falavam das paredes chamuscadas da cova, fruto das fogueiras que o monstro acendia para se aquecer nas noites mais frias.
\nRecentemente, descobri que essa caverna existe. Pretendo l\u00e1 entrar ao amanhecer.<\/p>\n<\/a><\/p>\n
\nNa vers\u00e3o que ouviu da av\u00f3 na inf\u00e2ncia, a metamorfose n\u00e3o era em lobo, mas em cavalo, que percorria a galope as nove freguesias de Vouzela, \u201cpara cumprir o fado\u201d. Fala-me de um trilho que chamam de \u201ctrilho medieval\u201d que vai dar a Cambra e \u00e0 gruta que mencionei. Despe\u00e7o-me e afasto-me com um sorriso entusiasmado. Isso era-me familiar.<\/p>\n<\/a><\/p>\n
\nO mito tem uma variante muito predominante em Portugal. Ali\u00e1s, acho que ouvi mais hist\u00f3rias sobre essa variante do que sobre a vers\u00e3o original.
\nNessa variante, o lobo d\u00e1 lugar a um cavalo. Chamam-lhes \u201ccorredores\u201d. Homens amaldi\u00e7oados pelo destino, que se transformam e s\u00e3o obrigados a percorrer as suas aldeias durante toda a noite. No s\u00e9culo XIX, Alexandre Herculano descreveu-os assim: \u201cs\u00e3o aqueles que t\u00eam o fado ou sina de se despirem de noite no meio de qualquer caminho, principalmente encruzilhada, darem cinco voltas, espojando-se no ch\u00e3o em lugar onde se espojasse algum animal, e em virtude disso transformarem-se na figura do animal pr\u00e9-espojado. Esta pobre gente n\u00e3o faz mal a ningu\u00e9m, e s\u00f3 anda cumprindo a sua sina\u201d.<\/p>\n<\/a>
\n\u201cEu pr\u00f3prio vi marca da ferradura enterrada na madeira da porta\u201d, disse-me, d\u00e9cadas depois, o meu av\u00f4, numa das in\u00fameras vezes que me contou a hist\u00f3ria. J\u00e1 o pai dele e os seus amigos, nunca mais importunaram o vizinho. Julgo que nem sequer voltaram a tocar no assunto, fora do seio familiar.<\/p>\n
\nSento-me, pouso a mochila e olho em redor. Surge-me no pensamento outra vez a hist\u00f3ria do meu bisav\u00f4 e sorrio ao imaginar aqueles homens endurecidos pela vida a correr a sete p\u00e9s pelas ruas da aldeia. A certa altura j\u00e1 me estou a rir sozinho. Para al\u00e9m das gargalhadas solit\u00e1rias, s\u00f3 se ouvem os p\u00e1ssaros, uma brisa ligeira que por vezes arrasta as folhas no ch\u00e3o e um som distante de \u00e1gua em movimento. Ap\u00f3s alguns segundos, levanto-me num sobressalto. \u00c1gua! A gruta ficava perto de um ribeiro!
\nProssigo, entusiasmado e em passo acelerado pelo bosque. O mapa j\u00e1 est\u00e1 no bolso. S\u00e3o as orelhas a liderar o caminho.<\/p>\n
\nUm percurso envolto em mist\u00e9rio na senda de uma lenda antiga e aterradora. A travessia de bosques e montanhas em busca do covil de um ser mitol\u00f3gico. A orienta\u00e7\u00e3o \u2013 intuitiva e, por fim, auditiva \u2013 por entre a natureza cerrada em busca de um trilho milenar que me poderia levar ao derradeiro destino. Tudo isto para a ter agora \u00e0 minha frente. Firme, assente, resoluta. N\u00e3o sorri, mas imagino-a desafiante e trocista enquanto me encara, \u00e0 espera do meu pr\u00f3ximo passo. Respiro fundo, abano a cabe\u00e7a enquanto sorrio e passo pela enorme placa de madeira com a inscri\u00e7\u00e3o \u201cCova do Lobisomem\u201d.<\/p>\n<\/a><\/p>\n